Синева загустела в лесах.
Молодой березняк —
фиолетов.
Март колеблется,
как на весах:
То повеет зимою,
то — летом.
То пригорки притрусит
снежком,
То проглянет глазами
проталин.
То капели —
куриным шажком,
То мороз —
словно звон наковален.
И в душе у меня кутерьма:
То погоже,
то снова ненастье.
То печаль меня сводит с ума,
То живу ожиданием счастья.