Молодой матрос

Волной студеной он еще не хлестан

И встречным ветром щеки не обжег...

В поход пока что не готовил пост он

Перед началом штормовых дорог.

Но как в отсеке делает приборки!

В простой работе чудеса творит.

Бушлат его, посмотришь, —

как с иголки,

И бляхи медь, что золото, горит.

Он не дороже мне других, не ближе.

Матросы все собою хороши.

Но даже в блеске пуговиц

я вижу

Задорный огонек его души.