Волной студеной он еще не хлестан
И встречным ветром щеки не обжег...
В поход пока что не готовил пост он
Перед началом штормовых дорог.
Но как в отсеке делает приборки!
В простой работе чудеса творит.
Бушлат его, посмотришь, —
как с иголки,
И бляхи медь, что золото, горит.
Он не дороже мне других, не ближе.
Матросы все собою хороши.
Но даже в блеске пуговиц
я вижу
Задорный огонек его души.