Черемуха

Черемуха болеет у ручья...

Вся, как в бинтах, в сплетеньях паутины.

Красавица. Теперь она — ничья.

Тоска берет при виде сиротины.

Зарей на ней не пели соловьи.

Не вспыхнул цвет, не завязалось ягод.

И все мечты и чаянья свои

приходится откладывать ей на' год...

Когда еще

грядущая весна

Разбудит конопатые побеги?

А если не воспрянет ото сна, —

Сведут сельчане — стройную — на слеги.

Иссушит корни одолень-трава,

И красота, как облако, растает...

И скажут по-орловски: «Готова'»,

Когда ее на свете уж не станет.