Тихая охота

Средь июля

вдруг — опята!

Под Москвой

грибов — завал.

Как же я-то,

как же я-то

Эту радость прозевал?

Я в субботу встану рано,

Ринусь за город

чуть свет,

Где поляна пахнет пряно,

Сохраняя росный след

Кирзачей моих промокших,

След

прошедших грибников,

За работою примолкших

Возле занятых пеньков.

Грибники –

народ задорен!

Спор негласен:

кто скорей...

Каждый в оба

смотрит в корень,

И посрезаны с корней

Кучки солнышек приятных.

Ой, азартная пора!

Вековых дубов опятных

Потревожена кора...

Пробираюсь через чащи,

Впереди узреть хочу

Дар природы

высочайший,

Что другим не по плечу.